una cara sin ojos

Los ojos hay que ponérselos a base de observar desde la apertura y la aceptación, desde el acogimiento, no están porque si o porque queramos dibujarlos en una cara, están a base de la volunta de mirar, y si se mira bien, se ven cosas interesantes...

Este fin de semana me sentí mudar la piel de verdad, desde una profundidad que hacía tiempo que no sentía, gracias cómplices, os he visto con los ojos líquidos . A los que quieran ver a la maria que tienen en su cabeza sin compartirla conmigo, sin indagarla conmigo, pues les dejaremos no?? Es todo una fantasía al final....

bailar la rabia

Ayer tuve que lidiar una vez mas con la etiqueta de "conflictiva" según un señor que manda mucho dentro de una organización "social" y que con su bara de mando decide el destino laboral de los demás,decisiones sujetas al capricho de una frágil personalidad sustentada en humillaciones varias. En el fondo se trata de los cojones puestos encima de la mesa porque una niñata no le planta cara manifestando lo que piensa que es injusto , y si lo hace, tendrá un precio, seguro que tiene un precio, y lo tiene. Si eres mujer, competente y no estás tocada por la divida corriente de los enchufes, amigo hay menos posibilidades para ti. Yo no creía que esta sociedad estuviera tan impregnada de machismo, pero lo cierto es que lo está en determinados ambientes..

Me mojo mucho con este post pero así lo siento y así lo digo. A estas alturas de la película he asumido que moriré con unos criterios muy firmes sobre lo injusto y lo justo, sobre la mediocridad y la grandeza de la sencillez y asumo mi condición de estar con un pie dentro y otro fuera de casi todo....Pero no importa, ya tengo un plan B. Una vez están puestas las cartas sobre la mesa, y una se ha bajado de la nube de poder aportar algo en determinados sitios, solo queda desandar el camino como a una le convenga y volver a bailar.

Este finde semana entero me voy al campo a bailar, a danzar la alegría y a danzar la rabia...traere otros ojos, menos ingenuos pero mas ligeros

sueños en el mar

Al viaje a Tarifa le ha faltado algo de horas de sueño, pero que mas da...siempre puedes encontrar un colchón en la playa y echarte con morfeo una siesta...

el bálsamo de la música

..Y como siempre haciendo el tonto bajo el efecto embriagador de la música africana...ya lo saben los que me conocen...todos las noches conciertos!!

Próximo destino, Assauira (Marruecos), festival de música a finales de Junio....quien se apunta?? estamos intentando organizar una escapada

percusionando

...un taller de percusión y un taller de danza africana donde he aprendido una secuencia compleja de movimientos de la que me veía incapaz...

Tarifa existe y la integridad tambien

Tarifa existe, y existe su festival de cine, estupendo. Me quedo sin duda con momento de subidón al ver un documental de Thomas Sankara, el che africano. Hacía tiempo que no vibraba al sentir que el idealismo aún deja rescoldos muy vivos para recordar a tipos como este. En cuatro años y con 33 primaveras se codeó de tu a tu con Mitterrand humillando su prepotencia colonialista en diversos foros públicos y en medio de una ovación del resto de países africanos presentes en una conferencia internacional y con mucho humor invitó a todos a no pagar la deuda, a pasar del FMI, del banco mundial y de todas las pantomimas que tiene esto de estar enganchado a una deuda (ni mas ni menos que todos estamos en cierta forma para mantener arriba a los que se sitúan en el podio de la clarividencia). Hizo grandes reformas a nivel educativo, agrario, en defensa de los derechos de la mujer (y de esto hace ya 20 años!!), y sobre todo, y lo mas importante le dio participación a todo el pueblo y le hizo creer que los sueños son posibles si todos cohabitamos en ellos de forma ilusionada, en una adrenalina colectiva comparable a pocas.

El resultado, Burkina Faso en 4 años logró no importar productos para alimentar a su población, vacunó a más de dos millones de personas y todos tomaron conciencia que el progreso y el futuro con dignidad pasaba por una política no colonialista y de autosuficiencia. El mismo vaticinó su muerte porque sabía que estaba movilizando a todo un continente y no solo a un insignificante país sin muchos recursos naturales. Murió asesinado tras cuatro años dirigiendo el destino de una utopía. Es difícil trasladar aquí la revolución que montó en todos los ámbitos en tan corto espacio de tiempo.

Reconozco que me pudo la emoción, y me arranqué en palmas- contagiando al resto del público que respondió de forma inmediata porque estaban tan sorprendidos como yo- ante uno de sus testimonios antes de finalizar la peli. La niña ingenua salió a flote, que vamos a hacer…

No os digo mas si el antiguo Alto Volta que estudiamos en el cole, pasó a llamarse los hijos integros, es decir, Burkina Faso tras su subida el poder. Una personalidad como pocas que nacen de siglo en siglo. Hay que ver sus parlamentos y sus actos para comprender la dimensión de su sueño.

Yo quiero ser una hija integra de la vida…de mi vida al menos.

 

 

Tarifa no existe

No existe Tarifa,ni el festival de cine africano ni el imaginarme que hará levante estos días y que se irá al traste mi plan de tomar el sol, no existe mi piso vacío a punto de ser abandonado y aposentado por unos extraños, no existe esta sensación de espera  porque ahora mismo he decidido reconvertirla en un momento pleno escuchando a jarabe de palo mientras me acaricio la barriga y me bebo un vino....carpe diem

¿Qué hacer? Aislar el momento como una cosa y ser feliz ahora, en el momento en que se siente la felicidad, sin pensar más que en lo que se siente, excluyendo lo demás, excluyéndolo todo. Enjaular al pensamiento en la sensación, (...) la clara sonrisa maternal de la tierra plena, el esplendor cerrado de las tinieblas altas, (...)
Es ésta mi creencia, esta tarde. Mañana por la mañana no será ésta, porque mañana por la mañana seré ya otro. ¿Qué creyente seré mañana? No lo sé, porque sería preciso estar allí para saberlo. Ni el Dios eterno en el que hoy creo la sabrá mañana ni hoy, porque hoy soy yo y mañana quizás ya no haya existido él nunca.

Fernando Pessoa

Que espasmos son míos y cuales pertenecen al otro? Quizás las paredes  de mis piernas abiertas al vacío retumban en la ausencia del otro, se conducen por canales extraños y llegan por el torrente sanguíneo agujereando mi garganta, hinchan mis venas, arquean mi espalda mientras pienso en otras caderas que se juntan a mi cintura ansiosa,  y mi piel que ya no es mía sino del aire y se funde en un lento gemido que me disparata, me vuelve las entrañas azules y me desencaja por unos segundos regalados a la sincronía de mi propio baile, mi baile solitario y magistral en una tarde cualquiera.

Entonces mi arqueo de pechos despiertos dibuja un círculo y me convierto en energía pura que devuelvo a la fantasía de dónde surgió esta danza.

 

Quiero ser pájaro y no volver…

(el cuadro no es mio, ojala..)

Cancion poema

Un amigo me ha enviado la canción que compuso a través de un poema que escribí para ello y que ya puse aqui pero que hoy quiero recordar ahora que la estoy escuchando (lástima que no pueda enlazarla, ha quedado muy bonita ya completa). Es un homenaje a los desaparecidos chilenos y otras muchas cosas y sentimientos.

Atacama o yo

 

Seguro que hay mar en Atacama

Solo tienes que sacarte los ojos y mirar con las manos

Y bailar alrededor del fuego de tu sonrisa

 

Seguro que hay esperanza en Atacama

Los muertos chilenos te lo susurrarán

En un baile de mascaras infinito

 

Seguro que te has creído imprescindible

Cuando miras un desierto en verano

La memoria de los ojos se hace sal

 

Escucha este cuento que habla de las sirenas perdidas

Escúchalo que seguro que te va la vida en ello

Escucha los silencios de los que gritan hacia arriba

Escucha de una jodida vez

Escucha a tus manos

Escucha a tus pechos

Escucha a tu cuerpo

Te dirá la verdad

 

Seguro que hay mar en Atacama

Solo tienes que sacarte la piel y tocar con las caderas

Los tambores de Chocloé

 

Seguro que tu cuerpo y el mío solo pueden fundirse una vez

Para hacerse viento y clavarse un cuchillo

El altiplano es tu amigo

 

Seguro que Atacama no existe

Solo existe este momento

Solo existen tu boca y la mía

 

Escucha este cuento de soledad

Escúchalo que seguro que te va la vida en ello

Escucha los gritos de tu amante dormido

Escucha de una jodida vez

Escucha a tus manos

Escucha a tus pechos

Escucha a tu cuerpo

Te dirá la verdad.

 

Atacama existe pero tu ya estas muerto

Atacama no existe

Tú  lo miras con tu espalda y tu certeza.

retrato de un pintor

...esta imagen pretende parecerse a lo que Monet pintó sobre si mismo..

Ahora después de dos caras me he aventurado en el naturalismo a través de una fotografía de un paisaje..y ahi si que me veo incapaz!!

Mi querido Mortadelo

Babelia esta semana se centra en el mundo del comic. Siempre me he sentido alejado de el, pero que demonios, soy una fan de mortadelo y eso tiene que servir de algo. Me acuerdo de los domingos cuando se traía el periódico a casa y me lanzaba voraz a la lectura de la pareja arregla entuertos. Pero como mi Mortadelo nada. El Filemón me parecía un cabronazo. Parece que desde chica ya tenía conciencia social, o al menos siempre empatizaba con el más débil. Pero ahora que lo pienso de Epi y Blas, me gustaba Blas con ese rollo cascarrabias y paciente ante el incombustible entusiasmo de Epi. Que pesadito me parecía Epi y cuanto enfilaba mis fanáticos apegos con el de la cara apepinada. Ese arqueo de cejas de paciencia infinita y el subsiguiente estallido de la olla a presión de sus malos humos me regocijaba. Ese lado malvado que los niños tenemos se veía satisfecho cuando la inocencia imposible de Epi se veía frustada.

 

Si, soy de la generación de Barrio Sésamo, es decir, soy mayor o vieja según algún vecino impertinente. No me podía resistir ante la cara de mameluco de Coco y odiaba al monstruo de las galletas. Me resultaba tan agresivo el tio, y tan guarro. Por no decir la sonrisa perversa de la Peggy, menuda zorrona el angelito.

 

Luego llegaron los comics de adultos que apenas conozco y me fui alejando incompresiblemente de este fantástico mundo visual que tan lleno de estereotipos de héroes y antihéroes explica tan bien la realidad, y la descuartiza.Y me quedé en la contestona Mafalda. Hay una peli muy buena al respecto sobre el mundo del fracasado americano “American Splendor” ilustrado a través del comic. La recomiendo, pertenece al underground mitad serie B, mitad Woody Allen pasado por agua, pero que el cutrerio y la miseria de los personajes absurdos rescatan como una joya que nadie debe perderse si le gusta el humor negro.

 

Pero todo esto es para acabar concluyendo que soy de la generación ingenua y sufridora de Barrio Sesamo, que le vamos a hacer. Luego han llegado los manga y nos han jodido la fantasía de que los tontos son  más buenos que los listos. Vaya chasco.

 

 

Los desiertos de la piel

Quiero conocerte desconocido/a

Quiero pensar que mi piel en un abrazo es un silenciador de tanto ruido ajeno

Hoy quiero ser walt, mi siempre adorado whitman, hermanado con toda criatura

Y que fina  y delicada es la tela  que dilucida los momentos plenos con otros seres!

Cuando no sale la verdad, queda otra verdad, igual de hermosa pero plantada en otro desierto

Estas sola pero has vislumbrado algo mas....y si sale algo auténtico de ello?

Ya veremos...

(dedicado a todas las personas que van deambulando por mi vida todos los días, todas con algo que ofrecer y deseosas, llenas de deseos de cualquier tipo)

luz que amanece

...Luces y sombras..chispas excitantes y cálidas de otros ojos que me vigilan

Luces que en algun rincon de mis entretelas me giran sobre mi misma

Volteo mi mirada y allí estoy otra vez, sumergida en un agua tranquila ante lo que pueda venir

Quiero flotar para siempre...

festival alternativo, alamillo

...bailes al agua, bailes y rituales de guerreros antiguos....

festival alternativo, alamillo

....miradas musicales....

festival alternativo, alamillo

...las faldas al aire...y la imaginación al vuelo....

Mi cara

Mi cara era como una serie de fotografías, alguna de las cuales deberían haber terminado en la papelera cuando estaba con el. Me he mirado en el espejo esta mañana y era yo, al menos la que quería ser desde adolescente, siempre quise ser esa mujer independiente, segura de mi sexualidad, de mí y solo buscar compañía cuando quisiera unir mi cuerpo al de otro por unas horas. Pero tampoco soy esa. Con Juan era una y sin el soy la misma pero sin el. Y no soy yo, es extraño.

 

Mi cara a los 8 años. Mi cara a los 13. Mi cara a los 17. Mi cara a los 28. Mi cara a los 32. Mi cara con los 38 que tengo ahora. Mi nariz ya no es tan chata como yo pensaba ni mis ojos pequeños. Odiaba mi voz, sonaba grave al teléfono especialmente cuando hablaba con aquel chico rubio después de las clases de gimnasia. Pensaría que el deporte me hacia mas masculina, el olor a sudor, el chándal del colegio azul oscuro. Mi voz ahora sigue pareciéndome grave pero ahora se que no lo es porque en el mundo ya no estoy tan por todas partes como antes, los demás cuentan mas, cuentan de forma distinta, su visión de ti cuenta para unas cosas de forma primordial, para otras no significa nada ,menos que nada. Una lo es todo pero de otra forma y el resto cuenta más que en ningún momento del pasado. Pero a los 15 años mi presencia en el mundo lo era todo, no había mas visiones que la mía, ahora no. Mi cara a los 17 años no era mía y a los 38 si pero solo para alguna gente. Los demás son algo parecido a los olores. Hay olores que son perennes y nunca se van del cuerpo y saltan como resortes de nuevo en cualquier momento. Hay sin embargo otros olores que dejan de existir estando muy presentes, estando en todo momento. Pensaba a los 17 años que mi cara era redonda y en las fotos no lo es. Ahora mi cara es redonda y los demás dicen que no. Mi cara unos días me pertenece y otros no. El otro día alguien me dijo que me parecía a una amiga suya, al día siguiente a una sobrina de alguien. El otro día esa mujer miró a su sobrina pero me hablaba a mí. Y yo entonces no era yo, era otra disfrazada solo para mí. Mi cara solo existe tras este espejo. No quiero que nadie más vea esta imagen de hoy. Cuando tenía la cara de los 13 años eso no era posible porque no tenía cara propia desde la que elegir.

 

Juan tiene la cara que yo dibujo en el aire ahora. La cara de Juan a los 28 no existe. Solo existe la cara de de los 35, la de los 36 y las de los 37. Luego se ha muerto y ha dejado de existir. Solo hay una cara de Juan, la mía.

  (relato, taller de relatos...abril 2008)

sorpresas

...A veces pasa que un amigo que crees que conoces hace mucho tiempo, es casi un desconocido y despliega un hermoso abanico de facetas que no creias que tuviera dentro....

Como los niños que juegan distraidamente a cualquier  cosa como si fuera siempre la primera vez...que bonito es que te sorprendan cuando no crees que es posible!!

(artista brasilero que pinta discos de vinilo y un espectactor-participante improvisado, alameda, un jueves)

Yegen

Este fin de semana he estado en un sitio de filosofía zen en las alpujarras, al límite de Almería y Granada, eje hipnótico para mi y siempre relacionado en mi corazón con energías subyugantes. Creo que ya lo he mencionado por aqui pero el desierto y los paisajes similares me amansan el corazon a veces tan impulsivo y febril que tengo.

Jikoan ha sido toda una experiencia de vuelta a otros tiempos donde era mas ingenua y mas creyente de lo mágico, pero la esencia queda y parte de lo vivido ha hecho emerger algunas cosas.

Me quedo con la complicidad de niña mala de saltarse las normas con Irene, las caricias de las manos que te tocan con suavidad y que te devuelven al mimo y al tacto, los momentos de soledad mirando al horizonte desértico del paisaje cubierto de una neblina protectora que hacía a las montañas reinas e intocables, las sabrosas comidas que nos ofrecieron nuestros anfitriones, el arrancar las malas hierbas (por qué las "malas" hierbas??) del huerto de Francis y Mariangeles, el sueño reparador..

Ahora sin embargo y aunque no quiero olvidar lo recordado en estos dos días, me apetece otra energía bien distinta, la de festivales de alamillo y circo, las cervecitas y los conciertos que son una gran debilidad y grandeza para mi.

Crónica de una homeless

Circunstancias que te hacen mejor persona : ir de casa en casa y comprobar que el personal está peor que tu. Aquí a la menda se le ha ocurrido alquilar su casita porque si, porque yo lo valgo y emprender el camino de la salvación hipotecaria....oremus santander

Vivir de prestado con la maleta a cuestas tiene sus ventajas :

- No tienes que limpiar el piso porque cuando han pasado unos días y toca dia de curro ya te has largado a otra casita otro par de días(eso si, previamente has quedado muy bien ofreciendote)

- Idem con el tema culinario

- Idem con el tema gastos de luz, comunidad etc

- Te esfuerzas por cocinar cuando en realidad nunca lo haces y eso sube tu autoestima

- A veces te das cuenta que los demás viven casi peor que tu en peterpanlandia.

-  Todo el mundo te invita cuando se enteran pensando "esta pobre no tiene para un café", eso si, cuando luego ven que te vas de viaje por ahí empiezan a sospechar que eres una fresca.

- ligas mas...bueno se que esto no tiene lógica, pero el caso es poner de manifiesto que ligo :-)

- Desarrollas una habilidad nueva, la de adivinar sin abrir casi el bolso qué llaves corresponden con qué casa o persona. He manejado tres juegos de llaves sin contar con las de mi madre.

- El gato te hace carantoñas y cariños cuando te ve y tu madre te da comida hecha porque le das pena y te dice que si a cosas que antes decía que no.

El que no se consuela es porque no quiere...ea que me voy de marchita y no se en que casa terminaré esta noche.