Limoncello

Ayer me preguntaron si lo sindicatos hacen un trabajo social. Y por supuesto dije que si asumiendo la sonrisa prejuiciosa del encuestador de realidades desconocidas como siempre hago. No me importa. Ya tengo asumido que es fácil juzgar una realidad de forma demagógica desde fuera y sin profundizar. Lo hacemos todos constantemente.

Acaso no somos conscientes que todas entidades semipúblicas y públicas (lease fundaciones, asociaciones, cooperativas sociales, sindicatos, administración pública etc) chupan de la vaca lechera europea, entiéndase por ello el gran cajón denominado fondos sociales europeos, fondos estructurales y estatales etc? Dejemos la ingenuidad a un lado y asumamos que el destino de los dineros muchas veces poco tiene que ver con un estudio prospectivo de las realidades sociales para planificar un estado de bienestar sostenible sino que prima el interés de sobrevivir como organización y por supuesto hacer cosas “buenas”. Me parece triste que a veces aceptemos los fondos sin responsabilidad sabiendo que se harán cosas interesantes que durarán dos años o tres y luego que?? No es acaso una falta de ética aceptar dinero si uno no tiene  claro que va a poder hacer un buen trabajo de calidad y sembrar para el futuro?

Obviamente las grandes organizaciones así como las grandes religiones y sus mecanismos corruptos para mantenerse en el poder son más susceptibles de desvirtuarse, y de hecho lo hacen. Pero en este barco estamos todos. Menos mal que la mayoría de los técnicos que trabajamos en ello creemos que un mundo mejor es posible y trabajamos con pasión y honestidad. Pero hay que ser consciente de las reglas del juego.

Efectivamente la política es una mierda señores. Pero el ser humano tiene un instinto innato hacia la supervivencia, y por tanto hacia el optimismo. Sigamos siendo utópicos.

Ella le dijo que tenía miedo si se iba con el, que un día, no sabía si dentro de una semana o un mes empezaría a llorar y a llorar y todo se llenaría de lágrimas en un río interminable que lo inundaría todo. El le respondió que aprendería a nadar….. (peli “la vida secreta de las palabras”)

Ella se deslizó las medias arqueando su dolorida espalda pero sintiendo el soplo de su cintura que dividía en dos su existencia, la que le sacaba los volantes a los vestidos ajenos para armar un sueño de colores para laurita, y la que se desmaquillaba las arrugas tras una jornada nocturna de intercambio de sudores desconocidos en una esquina de un callejón de París…(limoncello)

“Si no has amado, nada me traes” (Javier Rubial)

Sopla el viento en la jarcia, bajo las estrellas. Recortada sobre la línea de costa adivino la silueta del otro velero, que bornea fondeando cerca, y pienso que su patrón me recordará como yo a él : un barco sin luz en el mar, una sombra negra y algunas palabras. Entonces sonrío en la oscuridad. No es mala forma, concluyo, de que lo recuerden a uno. Arturo Pérez Reverte

( el cuadro me salió de día y con mucho color pero gracias a la magia del photoshop se ha vuelto nocturno acorde al texto)

Este título responde al de una peli que a través de varias vías sorprendentes y agradables me persigue estos días....supongo que irse de ruta siempre es estimulante. Yo de momento quisiera aventurarme desde la última vertebra lumbar hasta la coronilla y hacer un viaje iniciático en los mas hondo de mí, AL MEOLLO DEL MIEDO Y LA INCERTIDUMBRE y luego regar de flores los caminos de mochilera que tanto me gustan. En ello estamos.....

 Viajar, es como habitar un espacio de tránsito que se mueve al mismo tiempo que te mueves tu, es como un compás de espera que uno se toma para leerse los posos del te, es como sacar el mapa de los interrogantes para cuestionarse mas cosas que están latentes en uno pero que las va postergando en el día a día, es como tomar prestada la novedad como instrumento de impulsar las ganas de mas, de no quedarse en la inercia, es como oler a pan tostado y sentirse feliz porque sabe diferente.

De todas formas la peli  "Caramel" que es la última que he visto también da para mucho, 5 mujeres alrededor de una peluquería en Beirut, cinco bellezas distintas, cinco ternuras, risas y dramas distintos del alma femenina que es casi igual en todas partes....

foto tomada en Ushuaia...allá al fin del mundo

para el que vuela de la que vuela...siempre nos quedará "El lado oscuro del corazón" , la nostalgia no sirve mas que para los días de lluvia.

...y las conversaciones interminables, divertidas y voladoras, y un precioso poso en el corazón, el resto se coló en forma de ilusión en el resto de nuestras vidas que no es poco y alimentó otros caminos, otras aguas donde las gaviotas marinean....

Pero los días de lluvia nadie nos los quita...aunque a mi me gustan poco la verdad.

Qué bonitos son los trenes de antes!!

Cuanto tiempo gustosamente perdido en ellos viendo deambular miles de historias en las caras de todas las personas que se mueven hacia alguna parte....

Y por supuesto aqui hay que escuchar a Manu Chao en "proxima estación esperanza" (la fotito es camino a Iguazú en una exposión de carteles.. )

http://es.youtube.com/watch?v=-f34UXq9i2k

Estos ojos me robaron un cachito del alma allá en katmandú, donde los ojos almendrados de las niñas son soleados aunque parezcan negros. Ella pertenece a la magia de un libro, "Una maestra en Katmandú" que como siempre hago compro antes de salir de ruta mesesaria. Después de terminar la última pagina del libro, me dediqué a buscar a esta niña aunque yo pensaba que buscaba la historia real de Vicki Sherpa que había montado un colegio después de muchas peripecias en la ciudad donde yo me hallaba e hice todos tipos de indagaciones hasta llegar allí. Y la encontré a ella, sin yo saberlo siempre la había estado buscando....

Vicki Sherpa consiguió su colegio después de un complicada odisea personal, el único en katmandú donde los niños y las niñas llevan los sharis acordes a su tradición en vez los vestidos de inglesitos que llevan el resto de los niños en el valle, y el único donde la metodología de enseñanza es diferente...

Nepal, 2005

Hace ya unos años que me reconcilié con los valores femeninos y esta foto es uno de tantos homenajes que me gustaría hacer a la pacha mama, la madre tierra albergadora de la vida de la que brotan todas las semillas. Redonda, acogedora en sus múltiples curvas y recovecos donde refugiarse, cimbreante, generosa, afectiva, sensual, recia y dura, con los pies danzando un baile tribal entre los terrones húmedos que pisa con firmeza y de la que tiene que alimentar a sus hijos y por tanto a ella misma. Fuerza centrípeta que tira hacia adentro, hacia la profundidad de las alegrías y de los abismos.

La levedad, la dejaremos para lo masculino así como otras cosas muy buenos, pero eso, otro día.....

(Chitwan, Valle de katmandú, 2005)

Hoy me he levantado con una necesidad terrible de ponerme límites.Si, límites a que el euribor ese me condicione mis vacaciones en Marruecos (pero ya tengo plan B para evitarlo jeje)....Límites a las ganas de verme en todo momento del día…. cómo cansa estar todo el día a veces con una misma!!...Límites a los que interpretan mi voluntad o mi estado de ánimo sin saber quien soy...A la necesidad compulsiva del presidente de mi comunidad de tener un carguito...A las pelusas gigantes de mi casa a las que he dado los buenos días...A mis límites incapacitantes (no confundir con los saludables)....A no aceptar que la vida no es indolora como dice Drexler....Al gato que viene a casa a maullar y mostrarme lamentos ajenos, y de paso mosquear a Cepo.....A escuchar la interminable lista de problemas de todo el mundo con sus múltiples ramificaciones y detalles....A los berridos de todos los niños pequeños que se han mudado o han nacido de repente en mi casa con sus padres…y todo por culpa de los 3000 euros de ZP. Ya nadie respeta a los solteros con vocación!.....A los amigos que nunca lo han sido....A pagar la cuenta de las cervezas al gorrón de turno

Pero hoy también quiero celebrar que ya están puestos, sólo que hoy tengo un día de esos rojos y nada más y como aquí no hay Tiffanys pues ala me voy al corte inglés a comprar acuarelas ....Hoy quiero ser mafalda, niña preguntona y mirar hacia arriba a la morenaza de bote y de enormes tetas que jamás llegará a mi estado de consciencia.  

Hoy veo esta imagen y no me mueve el piso como diría algún boludo de Buenos Aires (aunque admiro su belleza desde la distancia emocional). Hace un par de años provocó pasión en mí y por eso la capturé en mi cámara de viaje por Argentina. Nada es eterno, o por eso mismo, por su fugacidad no me pertenece y pasa al olimpo del limbo de las cosas inmortales. Pero entonces…que me pertenece? Ni siquiera tengo granja en Africa que pueda refutar minimamente esta teoría. Quizás la hipoteca que me acosa en forma de pesadilla algunas noches y producto de una cabezonería, de un sueño que empiezo a disfrutar cada vez mas…si quizás mi cabeza es mía, aunque a veces creo que la posee algún alien nocturno. Pero lo cierto es que si creo que voy echando raíces, las raíces que he elegido yo y no las impuestas por los “deberias”. 

Ayer estaba loca por salir y buscar momentos divertidos en el barrio, y horas más tardes era carne de cañón del sofá de mi casa y del cañón-proyector de mi salón y de las pelis prestadas de un vecino. Sonó el teléfono varias veces y ni caso. Los planes se fueron por el sumidero de la desgana sobrevenida. Y después explicarme ante los amigos y conocidos…uff que rollo. Si, también empieza a pertenecerme la sinceridad de hacer lo que me da la gana. Y empiezo a asustarme de este poder inmenso que otorga la autosuficiencia. Si, a veces me da miedo. Me asomo al balconcito de mi casa y pienso que este momento no existe y me da hasta vértigo haber llegado hasta aquí yo sola, o casi sola, o nada sola, vete tú a saber. 

Los domingos destilan soledad, mas soledad que ningún otro día cuando vives sola. Te gustaría enrollarte como un ovillo de lana y sumergirte en el paraíso infantil del ver pasar las moscas y urdirles un plan de exterminio y tortura de siesta de agosto. Pero soy “adulta” así que haré el paripé ese de comprar el periódico como si me interesara lo que pasa en el mundo, dar las gracias al del kiosko en tono jovial y seguro como si ya hubiera superado todos los miedos adolescentes y escuchar el usted ese como si no me cabreara nada que me vieran ya como una mujer hecha y derecha… y entonces me entran unas ganas feroces de enseñarle a todos mi escoliosis galopante y las líneas curvas de todas mis indecisiones.

La magia existe...solo hay que abrir los ojos de niña pícara y curiosa para percibirla. Los domingos en principio tranquilos y solitarios pueden terminar en un estallido de colores y de risas compartidas, de repente, como cuando abrimos un caramelo y luego resulta que con el papelillo iniciamos una aventura de collage donde se integran en una ceremonia de elementos festivaleros todo aquello que parecía rutinario y mecánico.

Qué bien que exista la magia y que ultimamente me acompañe tanto, o yo a ella.....

Que nadie ose  insultarte y hacerte diminuto y sin valor, que nadie se crea poseído por el don de las alturas y las grandezas falsas para asegurar que su juicio es el correcto, que nadie te humille ni te infravalore, que nadie te convierta en anciana harapienta desposeída y sin identidad...Las ancianas tienen mucho que decir en medio cualquier mitología romana, tienen mucho que decir siempre..tienen mucho que decir...

Menos mal que el valor de uno se lo da uno mismo y nadie puede desposeerte de lo que eres. El poder lo tiene uno si lo quiere tomar. Tomemos la bastilla pues de nuestra esencia!!

(Roma, Octubre 2007)

- Cómo conociste a Juan padre?

- Pues compartiendo faena como a todos...pero el es distinto-  dijo el viejo mientras en un gesto apenas perceptible saludaba a su compadre.

- ¿Por qué?

Padre e hijo siguieron la estela marcada por su predecesor y arribaron al puerto. Ataron la barca y de camino a casa el viejo se viró hacia su hijo y mirándolo por primera vez a los ojos le contestó.

- Hace ya muchos años de eso. Cuando la muerte acecha en la mar la única luz que guía es la del compañero.

(el último cuadrito del limoncello)

Se acabó lo de que las palabras fueran sonidos fiables, barómetros de nuestras intenciones verdaderas. Nuestros corazones están tan amalgamados con nuestros frenos internos, nuestras contradicciones, nuestros deberías o nuestros auto engaños que es imposible discernir hasta con uno mismo que es la verdad que nos conviene oir, cual es la brisa nocturna que mas nos arrulla y de verdad conecta con nosotros mismos, de hecho a estas alturas ya no sabemos si el disfraz es al disfrazado o viceversa...

Estamos en la era de la palabra y la imagen. Se dan por ciertos un cúmulo de frases en los periódicos si es que son contudentes y destilan el lenguaje de lo definido como creíble. Y asi seguimos en una interminable cadena donde la forma tiene mas sustancia a la hora de medir cualquier vara de las idoneidades. Es como si ahora nos diera por medir la verdad entre el diálogo de besugos (no lo vi pero para qué) entre Rajoy y ZP...glups, pero que digo, si la mayoría de los informativos han puesto números a los índices de credibilidad de uno y otro, en que estaré yo pensando!!. Vaya, esto de no tener tele me está volviendo lela.

Yo propongo escuchar atentamente los actos, los gestos, y deleitandose. Yo propongo escuchar a Baroja en "El arbol de la ciencia", volvamos a lo simple, al estar y mirar y a adornar con palabras si hace falta los encuentros, pero sin tomarlas demasiado en serio. Volvamos a escuchar el sonido del tiempo que pone a casi todo en su lugar...